Semana Santa

Nos atrevemos a llamar a los animales seres irracionales nosotros, que nos peleamos por destrozar el hombro portando la pesada imagen de unos personajes tantas veces infantilmente policromados a los que llamamos santos y cuyas vidas están salidas de la mente alucinada de unos escritores culpables de fabular. Nosotros, que fiamos nuestras angustias y esperanzas a unos tipos oscuros bajo cuyas sotanas se esconde el cuchillo que hiende la carne infantil, en cuyas bocas fermenta la bilis antinatura, en cuya sien palpita el amargo sabor de la lascivia. Nosotros, que invocamos a Dios temerosos de la Ciencia, que financiamos a la Iglesia mientras privatizamos la Sanidad, que suplicamos al galeno cuando el Altísimo no obra el milagro. Nosotros, que susurramos pasajes de la Biblia antes de entrar en combate contra nuestros vecinos, contra nuestros hermanos.

La religión no debió salir nunca de la cueva en la que nació, no debió extenderse más allá de aquella relación individual con la noche estrellada, de aquella duda interior que impulsa nuestro avance, nunca se debió pasar de la magia al adoctrinamiento. Pero ahora que los medios de comunicación dedican cientos de páginas, miles de bits, millones de impulsos eléctricos a ilustrar a los ciudadanos de este país aconfesional sobre las bondades culturales de la Semana Santa, ya es tarde. Muy tarde. Estamos tan avanzados como alejados de la pureza animal, por eso mi mayor anhelo es terminar mis días en el seno de una montaña, lejos del ruido de cálices y de aromas a incienso, imprimiendo mis manos en la roca, esperando ansioso la llegada de la noche para salir y, alzando la vista, conversar con aquello que sea que mi mente proyecte.

Mecagon la razón basada en la fe, apostillo.

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