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Inspiración

15/03/2012

Odio las frases hechas.

Mi exmujer se llama Inspiración, que es justo lo que a sus padres les faltó a la hora de elegir un nombre para su nena. La que para mí era Inspi me pilló dos veces trabajando: La primera, concretamente, me estaba trabajando a la vecina del 6ºC y la segunda discutía sobre anatomía femenina en el aparcamiento del Pryca con una de sus cajeras. “Todos los hombres sois iguales”, me escupió Inspiración con una ira contenida mientras mi affaire con código de barras se colocaba la camiseta y presenciaba divertida la escena. Mis patéticas cuerdas vocales farfullaron elegantes y originales frases del tipo “No es lo que parece… estoy confundido… a quien quiero es a ti… Jessi (la cajera) no significa nada…” Vamos, que Humphrey Bogart parecería un colegial al lado de mi gallardía.

Inspiración se ha ido, Jessi se ha ido (tras una oferta irrechazable del Mercadona), la vecina del 6ºC no me habla y su reciente novio albanokosovar me clava su mirada de odio e hincha su cuerpo preparado para la guerra cada vez que coincidimos en el ascensor.

Han pasado ya seis meses y me siento solo, mi único deseo es que Inspiración, mi Inspi, vuelva. No acepto que nadie me diga “a lo hecho pecho”. Prometo trabajarla sólo a ella.

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