Rastrillo de golosinas

Biutiful, “como suena”, es la perfecta metáfora de la relatividad de la belleza. Se trata de la película más preciosa que he visto en años a pesar de retratar los ambientes más sórdidos por los que transita el ser humano. Biutiful es cine-piel, la misma que te va deshollando en cada plano, es metraje-entraña, la misma que voltea para que sientas el estómago ascendiendo a la garganta, es cine-arte, el mismo que los gurús de la modernidad envuelven en celofán del caro para deslumbre de snobs automatizados. Cuando la pretensión es contar una historia sin andamiajes inverosímiles, enfrentando la realidad, mirando a los ojos al espectador, dejando a éste reflexionar ante los numerosos espejos que aparecen en la película, no hay otro camino para el arte que el triunfo sin neones ni falsos Olimpos. Iñárritu lo consigue con la sencillez elaborada de los grandes narradores; no sobra nada, no falta nada. Agradeces que susurre en tu nuca, con aliento fétido, la realidad del vecino al que la ignorancia te lleva a despreciar, agradeces las llagas que horadan tu corazón, tu mente, tu alma, agradeces que te maltrate, que te escupa en los ojos, que se mee en tus sólidos y prefabricados principios, que siente a tu mesa a esa persona tan cercana y con la que nunca compartirías mantel, a la que nunca darías la espalda, a la que no intentarías comprender porque vete tú a saber sus intenciones… Agradeces -corren malos tiempos- que te haga pensar. Agradeces, una vez terminada la cinta, ser chino, negro, traficante, puta, niña, persona, espejo, emigrante, búho, cáncer, vida, muerte… sentirte parte de un Todo integrado. Y agradeces, por supuesto, que haya contado con ese monstruo interpretativo sin límites llamado Javier Bardem.